Conselho aos agricultores

Fui descuidado. Durante muito tempo deixei o terreno sem tratamento e me importei pouco com a qualidade das sementes. Fiz pouco caso disto, ainda que as colheitas não fossem completas. As vezes conseguia tirar da terra um olhar maroto, de vez em quando um beijo roubado mas sem sentido. Com alguma sorte nascia uma meia hora de diversão.

Chegou o momento onde desisti. Abandonei a fazenda e parti para a vida movimentada da cidade. Parei definitivamente de plantar. Comprava tudo o que precisava nas prateleiras noturnas de mercados movimentados. Inclusive, achei um modelo genérico de carinho que pode até funcionar por certo tempo. Mas claro, é industrializado e, por isso, o gosto é bem mais leve e pouco envolvente. Passa logo.

Por sorte, enquanto teimava em plantar, não sofri o problema comum dos agricultores deste país. Por muita sorte mantive-me longe dos bancos. Não empenhei meu nome portanto, e, assim, estive livre para a sacada.

Nunca falei da sacada. Este é um lugar que invariavelmente se repete pela minha vida, sempre chegando em horas mais precisas de mudança. Por certo não é sempre igual, nem tem a mesma altura. A única semelhança é a proximidade que me deixa de Sua Majestade Prateada.

De novo, olhando para ela, percebi os ciclos que vivo junto com este mundo e o universo de causa e efeito em que me envolvo inclusive durante o sono. Daí, o quão inútil era minha crença de que a colheita se fazia por ela mesma, independente da intenção, da minha intenção, enquanto plantava.

Abaixei os olhos e me recolhi. Voltei à fazenda.Estava lá, boquiaberto em perceber como o terreno havia se regenerado, sozinho, independente de mim. O tempo em que o deixei fez-lhe bem.

Enquanto o contemplava, caiu-me aos pés uma semente. Olhei-a. Era um pouco pálida, embora se percebesse algo diferente nela. Desta vez não a joguei. Depositei-a com cuidado, revolvendo a terra e cobrindo-a para que não esfriasse.

Espantei-me com o resultado, quase que imediato. Cresceu rápido, violácea e verde, e eu colhi a maior safra de fartos sorrisos que já vira. E, ainda, eles eram deliciosos.

Copyright © 2009 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon
Todos os direitos reservados

Devaneios pós-vestibulares

Voltei a pensar. Já tinha até perdido a prática. Coloquei a culpa na ausência da pena certa, depois na tinta vencida, depois na falta de hábito de tê-la à mão. Em momento algum fui honesto. Não me faltavam os meios, mas sim o motivo. Não pensava e, assim, não havia o que escrever.

Contemplava, sem nenhum fim ou necessidade. Mais ou menos como um leigo, eu, por exemplo, faz diante de uma obra de arte. Reconhece-lhe a magnitude, e é isso.

Mas recordar e discutir faz ter vontade de comprar, ter para si. E o problema que se impõe é seu preço, tanto aquele da etiqueta quanto o de sua manutenção. Nada que seja bonito é isento de custos.

Preciso encontrar o Marchand, convencê-lo a vender-me, fixar o preço. Feito isso, vem a transformação do lugar para colocá-la, o seguro, a limpeza especializada.

Parece tudo difícil de mais, só para possuir o efêmero. Talvez a grande divergência esteja nessa exata frase. Possuir só se possui o efêmero: o mármore, a tela, a tinta. A Obra, essa, em maiúsculo, não se tem. Vive-se-a.

Então, onde entra o pensamento?

Copyright © 2009 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon
Todos os direitos reservados

Paixão Sintética

Era um lingüista na essência. Andava pela vida apregoando que poucas palavras bastavam à comunicação.

Estas, que usava com economia, tinham para ele sentidos completos. Via em frases curtas imagens que só filmes inteiros poderiam reproduzir. Detestava hipérboles e repetições. Não gostava de exemplificar e, sob hipótese alguma, simplificava-se.

Suas frases eram esmeradamente construídas levando-se em consideração, unicamente, o significado, jamais o efeito. Deixava para que o seu interlocutor descobrisse o que quis dizer. Se aquele não se esforçasse, bom, nada imputava a si mesmo.

Contestava Saint-Exupéry dizendo que as palavras só seriam fonte de mal entendido se usadas ou, o pior, recebidas por um ignorante. Seriam elas completas em si mesmas.

Até que ouviu em sua orelha um “eu te amo, lindão!”. Não lhe importou que a frase fosse dita por uma prostituta em retribuição ao valor pago.

Divagando sobre o seu sistema de raciocínio, talvez a donzela devesse expressar seus agradecimentos no momento do gozo. Mas escolheu interpretá-la como uma real demonstração de seus sentimentos. Enfim, por que falaria de sentimentos se não os tivesse?

Passou a persegui-la. A interpelá-la. A dama tentou explicar-lhe, e manter o cliente, dizendo-lhe que realmente o amara, naquele momento. Por óbvio, ele sofria de surdez temporária sempre no último pedaço da frase.

Padecia. E, quando as palavras que falava ao espelho faltavam, chorava. Mesmo assim não compreendeu.

Numa certa noite, enquanto espreitava sua Vênus da esquina do outro lado da avenida, viu-a sendo molestada por seu superior. Foi-lhe ao socorro. Não se preocupou em olhar para os lados. Arrebatou-o um caminhão.

E, até aquele momento, viveu.

Copyright © 2007 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon
Todos os direitos reservados

Gerundiando

Peguei-me a pensar no de repente de Vinícius. A língua é sábia. A ação contínua não merece um tempo verbal próprio. Se usar o gerúndio, devo isso à minha carência humana pela constância.

Falsa idéia que me dá. Seria no todo desnecessário se entendesse que algo que acontece só o faz para acabar. Assim, bastaria o presente, pois, uma vez acabado estaria no passado. A onça não está correndo, mas sim corre! Quando parar, aquela jornada deixa de existir, para recomeçar outra absolutamente nova.

Não sou instintivo como as onças. Apego-me à possibilidade do movimento sempiterno. Mais ou menos como faço para medir velocidade constante, linha reta ou crescimento bruto, crio meu socorro lingüístico em condições ideais de temperatura e pressão. Gerundiando!

Comecei a gerundiar quando comecei a crescer. Não fiz minha lição de casa, mas a estou fazendo. Não brinco na rua, mas estou voltando do colégio. Não estou apaixonado, mas estou gostando muito.

Mas, embora teime em estar vivendo, como para me defender, ela, a vida, me faz analisar sua sintaxe.

De repente meu carro está todo amassado no acostamento. De repente eu percebo um olhar furtivo na lanchonete da universidade. De repente meus avós estão mortos. De repente aparece um emprego novo. De repente estou sozinho.

Naquele de repente que muda tudo, sem a necessidade de um processo contínuo de eventos, está a essência. De repente, acordei, e vi que vida, e tudo o que mais importa nela, se constrói de repentes.

Copyright © 2007 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon
Todos os direitos reservados

O Lirismo Difícil e Pujante dos Bêbados

Não há dia melhor do que hoje para se falar de amor. Então, vamos a ele. Mas não posso falar do amor presente, sou humano oras! E como qualquer humano, só lembro do amor quando ausente. Somos seres intrinsecamente nostálgicos, gostamos de lembrar, não de viver. Claro que uma vez por ano, na data marcada, lembramos dos nossos pais, mães e amores, mas sempre é mais forte para aqueles que já não os têm.

Este final de semana conversei sobre esta ausência com uma pessoa que não tem mais, absolutamente nada. Nunca havia entendido quando Manoel dizia preferir o “lirismo difícil e pujante dos bêbados” àquele comedido, feito tabela de co-senos. Achava que, por sua vez, estava a “liiritizar” também. Mas, outrossim, não me havia dado ao trabalho de tirar a prova.

A providência o fez por mim. Meu final de semana solitário foi interrompido por um cumprimento titubeante, numa tarde ensolarada de sábado, seguido de um auto-convite para sentar-se no mesmo banco. Após bloquear minha vista do mar, que se abria esverdeado à minha frente, afirma, ao mesmo tempo em que sinto o cheiro acre do álcool, que estava precisando de uma cachaça. Fez com que o asco original, surpreendido pela honestidade, desse lugar a uma curiosidade pueril.

O meu sujo interlocutor, então, começou a versejar. Enquanto montava o presente que me prometeu pela cerveja que o pagaria, criou um longo poema sobre a alteração dos reais valores da existência, alguns sonetos sobre a vida e suas dificuldades, pequenos quartetos sobre o medo das pessoas, uma narrativa, com requintes de Gonçalves Dias, das suas aventuras na casa em que ocupa onde, no meio das tabas cercadas de flores, entram sabiás e beija-flores quarto à dentro.

Sempre que lhe faltava uma palavra, ou não conseguia a rima pretendida, perguntava-me se o estava entendendo. E eu divertia-me com suas histórias, ao mesmo tempo em que tentava desviar da brisa marinha que me mostrava a falta de um bom banho.

Mas o melhor reservou para o “finale”. De todas, montou a mais pobre das rimas em língua portuguesa. Começou lembrando da vida pretérita, dos dias em que ainda não era conhecido por alcunhas. Lembrou-se da profissão de da mulher. Da casa há muito abandonada. E falou de amor. A última palavra do verso, precisei subentender nas lágrimas. Enquanto desejava um simples jogo de bola na areia com a filha, senti fisicamente sua dor.

Obviamente chorei com ele e obriguei-me a recusar o convite para sentarmos juntos em uma mesa de bar. Saí caminhando na beira da praia, pensando em como seria o mundo se as pessoas entendessem sorrisos, mesmo um esburacado como aquele. Rezei mais pela minha própria falta do que pela dele.

E deixo meu apelo: Fernanda, onde estiver, procure seu pai. Você pode reconhecê-lo pela marca do escorpião no braço, os infantis olhos azuis dentro do rosto marcado e, caso ele mantenha a promessa, pelas presas de vampiro no lugar dos dentes caídos.

Copyright © 2006 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Palavras de Uma Morta

Tive mais uma seção digna de Chico Xavier. Começo a divertir-me com a idéia. A noite de Domingo, após o prelúdio da desgraça entoado na música de fechamento do Fantástico, foi preenchida por uma cena, no mínimo, inusitada. Desta vez não conversei com os mortos, mas psicografei. Sentado à frente do computador, sem nada absolutamente importante ou mesmo interessante para fazer, esperando a chegada de alguns e-mails, meu dedo desliza no touch, bate no ícone no word, quando minhas mãos são possuídas.

Claro que precisei editar o que foi escrito. Creio que a pobre expirada, que passarão a conhecer, estava acostumada com teclados ABNT2, e não com o US-I do meu notebook. Fora isso, peço desculpas pelos erros gramaticais que porventura um observador atento possa encontrar. Mas em nome da frieza jornalística, e da paródia espiritual, mantive o resultado integral da minha preternatural domingueira. Ei-lo:

“É a Zíbia? Ihhh, acho que errei. Não é a Zíbia, as unhas estão bem feitas de mais pra ser a Zíbia! É isso que dá pedir informação pra curitibano, ainda mais morto. Bom, fazer o que né? Já que já estou aqui vai tu mesmo.

“Venho pedir-lhe ajuda. Não pra mim, mas pras meninas que continuam vivas e, por isso, vou contar minha história. Mas tenho q ser rápida. Tinham me proibido de fazer isso.

“Uma noite estava na sala Curitiba 3 do UOL quando conheci um cara. Pelo que me disse era dono de um hotel. Tinha 1,86, 80 kg bem distribuídos, 35 anos e era solteiro. Quando ele mostrou as fotos me espantei e fiquei pensando o que um cara bonitão daqueles estava fazendo solteiro até os 35 anos.

“Resolvi ir encontra-lo após o trabalho. Na realidade eu só estava interessada em transar. Tinha acabado de sair de uma relação de 3 anos e não queria mais sarna pra me coçar. E pelo papo que nós tivemos na net, achei que ele também.

“Mas quando o encontrei, no Marcolino claro, ele começou conversar. Mostrou-se uma pessoa altamente interessante e definitivamente disposto a ter uma relação estável. Conversamos horas. E, por mias incrível que possa parecer, ele parecia ser o cara perfeito pra mim. Gostava de tudo o que eu gostava, com exceção de maconha talvez. Mas isso não era um problema.

“Altamente encantador e charmoso, por mais que estivesse com o pé atrás, me convenceu de suas intenções. Me olhava daquele jeito que os apaixonados olham. Inclusive, mesmo quando deixei claro que queria beijar ele, passou a fazer manhas dizendo que não pretendia fazer aquilo aquela noite, por mais que tenhamos combinado, porque não queria que, sendo especial como era, fosse um caso só de uma noite e tchau.

“O Convenci, e acabamos chegando à 3ª base. O que é importante dizer é que durante todas as 3 horas de brincadeiras ele foi extremamente carinhoso e eu podia perceber em seu olhar que estava falando a verdade. Realmente, ele estava sendo absolutamente honesto em seus planos pra futuro e falando que eu era uma mulher especial.

“Mas eu precisava ir embora. Trocamos telefones. Inclusive, é o único Fulano registrado no meu celular (essa informação pode ser útil pra polícia). Novamente me olhou com aqueles olhos apaixonados que eu não via há muito tempo. Por causa disso, naqueles milésimos de segundo, imaginei todo o resto da minha vida ao seu lado.

“Chegou-se mais perto. Encostou seus lábios nos meus e enfiou-me uma faca próximo ao coração. Aqui eu peço desculpas, não posso responder às perguntas freqüentes de o que se sente quando se tem uma faca enfiada no coração. Digamos que a dor física era menor que a dor da decepção.

“Morri quase que imediatamente, Só, enquanto era puxada para o túnel, consegui escuta-lo dizendo: desculpas, eu realmente te amei, e não posso deixar alguém que eu amo vivo”.

É imperioso mostrar a minha frustração. Murphy falou mais alto e precisamente neste momento o Outlook apontou o recebimento do e-mail que esperava. Automaticamente meus dedos pararam de digitar. Fiquei estático, como ficamos no início de provas de datilografia, aguardando os comandos. Após meia hora naquela posição desisti e fui resolver o problema da comunicação eletrônica que tão bruscamente interrompeu mais uma incursão na vida de outrem.

Aviso à minha invasora de mãos que não posso fazer mais do que publicar a passagem para ajudá-la. Primeiro, por achar desnecessário, pois confio na polícia deste país e tenho plena convicção que os nossos delegados bastante cultos sempre buscam leituras novas e, invariavelmente, vão acabar encontrando este texto perdido pela internet.

Em segundo lugar, e o que realmente me prende, não tenho certeza se a explicita motivação altruísta é seguramente divorciada da sempre presente dúvida da rejeição.

Copyright © 2006 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Cuidado com o que desejares Midas

Estive observando o Fogo. Não o fogo contido num pavio como estamos habituados, nem aquele encerrado em uma lareira, comprimido e triste. Mas Aquele solto, no tempo, desafiando a umidade da noite. O próprio Vento, o meu Vento, embora se mantivesse presente para me confortar, respeitava-o.

Fiquei ali hipnotizado, como sempre fico quando me deparo com a beleza que não é comum. O cigano do casaco vermelho brindava-o com seu cálice de estanho em pulos descuidados; os hindus brasílios cantavam-no em plenas gargantas buscando, inutilmente, maquiar-lhe a cor; os europeus colonizados, atrapalhadamente, dançavam-no enroscando em lã industrializada. E eu, metido à beira, só observava-lhes a liberdade, e percebia-Lhe a força. Era líquido escorrendo para as estrelas.

Sempre invejei essa liberdade. Indiferente ao que se põe no caminho, ao que olha, continua em sua ação abrasadora. Não se preocupa com as toras sobre si impostas. Corrói-as até poder serpentear novamente a céu aberto. Os julgamentos não os paralisam, colocam-se à margem e tentam consumi-los. Fiquei ali, inerte, a desejar esta força ígnea para remover os obstáculos. Queria poder carbonizar as barreiras para viver livre.

Mas Dionísio foi evocado veio brincar, como sempre se divertiu com os conceitos dos deuses. Deixava seu sumo adocicado correr entre os presentes, tendo o cigano por patrono. Foi ter com Shiva em seu altar, alimentou-se da fumaça do incenso. Na volta, leu meus anseios e veio a sussurrar-me.

“Posso realizar o que queres, mas cuida. O último pobre-coitado a quem presenteei, por pilhéria, morreu de inanição. Não se deve desejar, assim, inconseqüentemente, podes ver-te atendido. Antes, estou alegre o suficiente e não pretendo divertir-me contigo, far-te-ei uma prelação.

Vê, atiraram mais uma tora ao fogo, caiu descuidada percebes? Está a extinguir-se, a violência assustou-o. Pensou que não é mais desejado e timidamente recolhe seus braços. Claro que pode virar-se e acabar com a tora, mas não sem antes acabar com a festa. Ele é livre, mas condiciona-se à liberdade que ele próprio se deu.

Agora está ali o cigano a dar-lhe Vento. O Vento é tão forte quanto o Fogo, tão livre quanto o Fogo. Se quisesse poderia derrubar a tora, mas prefere instigar o Fogo para que o faça, assoprando em seus ouvidos o quão desejado é. Diz ao Fogo que ele possui o poder de explodi-la caso queira, e lhe dá a certeza de sua Força. Percebe, o Fogo vai crescendo, perdendo a mágoa e abraçando a tora, tornando-a parte de si mesmo.

Todos – o Fogo, a Água, o Vento e a Terra – sabem intimamente que podem exterminar – seja com explosões, ondas, furacões ou tremores – o que se colocar à sua frente. Infelizmente esquecem-se e só usam tais artifícios quando o medo do obstáculo é sobremaneira grande. Seria ideal se pudessem lembrar disto sozinhos, mas seguidamente precisam ser atiçados, canalizados, desobstruídos ou revolvidos. Atenta, o vendo o está fazendo.

Confiante o Fogo volta à cena, e feliz chama para a festa. A propósito, está a me chamar. Lá vou. Não fiques aqui a marejar-te de orvalho. Vai ter com o fogo ou espevita-te a ti”.

Despedi-me da exótica Rainha da festa e fui soprar noite afora. É, não sou fogo. Parabéns e Obrigado!

Copyright © 2006 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Derivação por Prefixação

Há de se me perdoar os estrangeirismos neste texto. But, I was feeling like blue last night. E sempre que isto acontece meu cérebro pensa em inglês. Não lhes sei explicar o motivo, aliás, nunca soube. Mas arrisco que, talvez, para não me causar maior impacto, opta por uma língua pouco poética e absolutamente impessoal. Até mesmo porque ser feliz com musicalidade, ainda que em tons menores, é possível. Mas como se cantar a ausência? Melhor explicá-la em international trade terms.

E em prol da explicação desta inexistência, não só de sentimento, mas de vontade e opinião, veio-me a mais assombrosa das descobertas. O nosso afeto à autonocividade chegou ao cúmulo de construir-nos uma cela lingüística onde é fácil negar o salutar, mas impossível refutar o ruim.

Explico-me! Sou dado a frases de efeito. Creio que contextualizem suficientemente o olhar e, assim, preterem as longas explicações. Por sorte, normalmente as recebo prontas, num processo involuntário de raciocínio. Vez ou outra, contudo, vêm-me com lacunas, mas logo as complemento e pronto, hei uma história.

Anyway, that, I wasn't able to do in such case, when the phrase needed to be complete with some denial about a bad feeling! A negação daria o efeito correto de falta, pois, por obvio, não se pode afirmá-la. Inicialmente atribuí a incapacidade ao desconhecimento da lingual estrangeira, e forcei-me a pensar em português. Vasculhei meu cérebro, mas não tive motivação para o dicionário.

Eis o fato: para a felicidade temos infelicidade; para esperança temos desesperado; para amor, pasmem, temos desamor. Mas não me lembro de já ter escutado destriste, inraiva ou inódio!

Até mesmo porque me lembraria, o som é mais do que cacofônico. Inclusive nossos ouvidos são treinados para desconsiderar a negação do pernicioso!

Só mesmo um selvagem poderia contrariar a dinâmica lingüística do Admirável Mundo Novo. Mas logo enchê-lo-iam de soma e restaurariam a paz. Ora, qual a razão de discutir-se o sistema que funciona?

Talvez um garimpeiro de vernáculos encontre alguma ocorrência machadiana para me contradizer, mas não creio que a contabilidade destas pepitas aponte saldo maior. Já contesto também os puristas, acho maçante a tarefa de correlacionar os radicais que, a meu ver, estariam ligados aos bons sentimentos com seus possíveis antônimos. Ademais, se é verdade que são de maior número, significaria unicamente que, em determinado tempo, estes foram mais importantes para os que fizeram uso da língua.

O pequeno poeta em desespero clama aos deuses das cátedras: restará esperança para definir-se a ausência?

Ah sim, a frase de somenos importância. I’m unhappy, but also unsad.

Copyright © 2006 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

A Evolução da Divinação

Falei que sou um médium e, por isso, conversei com Sócrates outro dia. Manda recomendações aos gregos e felicita-se por ter tomado cicuta antes de entrar para alguma academia de imortais. À minha estupidificada indagação do motivo limitou-se a responder que, permanecendo humano, renunciaria aos auspícios olímpicos neste nosso século. Não se pode, segundo meu ectoplásmico interlocutor, ser sem pensar.

Passamos pela época da filosofia. Lá, preocupávamos-nos em entender aquilo que sentíamos ou vivíamos. Hoje não se discute mais qual é a melhor forma de governo, qual é a melhor religião, qual é o sentimento mais nobre. Temos cientistas políticos, padres e psicólogos para isso.

Consumimos os conceitos prontos, assim como compramos pessoas, armazenamos relacionamentos, negociamos carinho. Por certo, sempre preocupados com as vantagens do pacote e o prazo de validade. Os bens são reduzidos em anúncios assim como a personalidade alheia é suplantada pelo que aparenta ser.

Claro que a publicidade sempre teve um papel fundamental nas relações humanas. Todos sempre fizeram auto-propaganda que não necessariamente correspondiam à sua verdade. Dom Casmurro que o diga!.. Mas, hodiernamente, acostumamo-nos a aceitar o marketing pronto, sem dar-nos ao divertido trabalho de afastar as fábulas.

Fotologs valem mais que olhares. Avatares mal editados importam desclassificação imediata. E o grau de simpatia e afinidade mede-se mais pela quantidade de contatos na lista de amigos que pelo sorriso colhido às escondidas em uma mesa de bar. Perdeu-se o gosto pela aventura.

Quando se sonha, não se busca no mundo onírico a delicadeza do toque ou o odor do perfume. Pobres moçoilas casadoiras que perderam o direito devanear durante toda a semana se, após a missa de domingo, seu príncipe dirigir-lhes-ia o olhar. Definitivamente, abdicam de um bom passatempo quando esperam, em lugar disto, um clique do mouse sobre o botão sim, eu lhe aceito em minha lista de contatos.

Após, alguns minutos de conversa assistindo o ir e vir de letras em frases formuladas às pressas enquanto se divaga com uma foto estanque, e o bloqueio definitivo. Até mesmo a Lua não tem mais o que testemunhar!

Piscadas de um olho só não têm mais charme. Lêem-se testemunhos para averiguar a compatibilidade de gênios. Talvez os blogs pudessem clarear as primeiras impressões virtuais, mas não são suficientemente visuais. Têm muitas letras.

Obrigo-me a concordar com o grego e esposar também do receio de uma amiga. Do jeito que vamos, com certeza, até o místico ato de divinação da sorte virá no sentido de determinar que o futuro marido será o autor do scraap número 1.534.

Copyright © 2006 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Trapalhadas Sangrentas

Stoker estava errado. Conheci um vampiro que morreu. De indigestão!

Acostumou-se de mais com os hábitos deste tempo e confundiu o ato de alimentar-se do sangue com o de possuir a alma. Vampiros precisam apaixonar-se, não amar!

Não que nós mortais sejamos muito esclarecidos a este ponto, com freqüência confundimos nossas necessidades. Por vezes, nos contentaríamos só com o vermelho, mas queremos o puro. Ignorância incipiente própria de seres em conflito como nós, incapazes de perceber a diferença entre um lanche rápido para o ego e uma constante nutrição para o ser.

Ou talvez nem tanto infantilidade, mas tarimba cincada. O contrato Hobbesiano avezou-nos ao fastfood. Mas, por sorte sobrevivemos, aos trancos, com alguns sanduíches esporádicos.

Já o vampiro, meu amigo, entendeu às avessas! Desistiu do seu arroz e feijão e foi em busca das maçãs de Hera. Deixou-se levar pela falsa imagem de deus que fazia de si mesmo e envenenou-se.

Chegando ao jardim, e percebendo a exuberância dos pomos que se apresentavam, foi-lhe difícil escolher entre os rubros e dourados, suculentos ou adocicados. Resolveu provar de todos ao mesmo tempo. Até tentei advertir-lhe da pesada refeição da qual se fartava. Não me deu ouvidos.

Mordicava um, beliscava outro... quando, ao fim, a fermentação dos sentimentos extravasou o corpo. Explodiu!

Os jornais noticiaram como trapalhada. Meus outros amigos tentaram explicar a insatisfação tenaz do delirante vampiro, relevando a inconstância das vontades, justificando-o com a exuberante força recém adquirida da sua pueril notoriedade imortal.

Eu, testemunha ocular, vi o arroubo da paixão nos olhos do carniceiro que dilacerava os frutos da alma.

Copyright © 2006 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Doces Saudades

Algumas vezes o passado bate à porta e nos deixa sem ação. Impressionante como nos entregamos à nostalgia sem defesas. Mesmo porque só temos o pudor de usá-las para não deixar isto transparecer... Mas é bom comer o chocolate da lembrança, mesmo que escondido, pra que ninguém olhe com aquela cara de assombro e pergunte a respeito do regime.

E que chocolate bom! Não aquele carregado de vontade, desejos soltos de ter o que não foi. Que queima o coração e derrete as veias num palpitante soluço de ausência.

Muito menos aquele fumegante, com temperos, que embora perfumado, se toma aos borbotões, com a tosca esperança de que a pressa diminua a culpa.

E esta então! Temperinho mais ardido! Os melhores chefes não conseguiram desenvolver um calmante para o paladar. Fato é, comeu dela? Bom, relaxe, pois só depois de muita água vai conseguir mexer a língua de novo. Principalmente aquela vermelhinha... sabe aquela... do amor?

Não, chocolate bom não precisa de recheio. Chantili é apego e, um pequeno acidente, deixa a alma muito difícil de lavar. Cerejas, como qualquer paixão, perdem o gosto muito rápido e viram um melado avermelhado e sem graça. Amendoins e crocantes em geral são para divertir na hora de mastigar, mas ficam incomodando depois.

Melhor é aquele simples, que vem em barra. Que não esfarela quando quebrado, só suja os dedos. Mas isso não é problema, deixa mais divertido comer. A boa nostalgia perfuma o quarto quando se tira o papel prateado... Tem o cheiro do primeiro pedaço, do primeiro beijo... Tem o gosto que faz esquecer o Tempo... passado na academia.

Copyright © 2005 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Matem o Gato Listrado

Fui passar com Alice. Obviamente não comi o cogumelo, mas embriaguei-me com a bebida vermelha.

Conheci o país das maravilhas, ou voltei a ele, não sei bem. Neste enlevo entreguei-me ao cheiro há muito esquecido.

Por óbvio o Gato sempre esteve lá. Mas preferi não dar-lhe ouvidos. Deixei-me conduzir, mesmo que não saiba fazer isto sem a falsa impressão de eu mesmo estar dirigindo. Mas como se dirige um sonho?

Bebi do café do chapeleiro, pois chá é muito europeu para nosso país tropical. Fui apresentado a toda a corte. Encantei-me com suas figuras. O próprio Valete de Copas me levou às maiores aventuras de seu mundo.

Diverti-me. Passeei no bosque. Arrisquei-me com cachorros. Comi peixe cru e, alfim, vivi. Entreguei-me ao imediatismo próprio dos sonhos. Estranho como nosso corpo ganha vontade própria algumas vezes!

Assim, cometi o pecado mortal. O homem não pode querer o fogo dos deuses. Muitos já foram punidos. Pelo menos não tive meu fígado retirado do corpo. Simplesmente fui arrancado da cama.

O sonho desfez-se depois do último deleite. Acordei. Envergonhei-me. Mas evitei a fuga. Continuei socorrendo-me no Valete, mas a Rainha havia proferido a sentença.

Antes da guilhotina, perguntei ao Gato Lógico por uma saída. Seria a porta pequena ou a grande. Escolhi a mais próxima, a própria do Gato.

Fica o cheiro do café.

Copyright © 2005 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Com puta dor

(mudemos, um pouco, o estilo)

Li que o cérebro humano é o processador mais rápido do mundo em determinados momentos. Nenhum supercomputador seria páreo. O raciocínio prático pode teorizar e calcular valores absurdos em um milionésimo de segundo. Mas é também o maior banco de dados que se tem notícia.

Talvez o segredo da inteligência seja a senha de acesso. Cada vez me espanto mais com a intensidade das coisas simples. Nenhum algoritmo inquebrável ou seqüência alfa-numérica extensa. Só um cheiro, um susto, um toque do travesseiro.

E computador humano entra em atividade. Imprime milhares de páginas de olhares que me fazem devanear. Converso com quem não está ali. Monto histórias do que seria. Faço surpresas indesejáveis.

Ordena a liberação de um sem número de hormônios bombardeiros, que angustiam, depois libertam. Sinto, cheiro, vivo.

Sonho! infectou o programa.

O antivírus entra em ação com atraso. Scaneia, separa, define. “Encontrado vírus de alto risco. Excluir?”. Clico em “Quarentena”.

Copyright © 2005 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Celebrai

Avaliai a morte iminente da farsa coesa da criatura loquaz:

O pensamento neutral na mente cansada destroça a realidade, sem compromisso e sem destino. Larval e rudimentar expõe a equação sempiterna da personalidade as suas bases mensuráveis, singulares. Depois, divide-as, subtraindo discursos, multiplicando as vontades, adicionando valores.

Tudo analisa e tudo avalia, sem definir. Armazena.

Presenciai a morte coesa da farsa permanente da criatura loquaz:

A massa inerte é misturada, diluída e depurada. Dela retiram-se as paixões os desejos e os retrocessos. Peneiram-se os amores e as felicidades esquecidas. Extraí-se o sumo dos fatos que os causaram.

Produzem-se os antídotos, aplicam-se-nos, e verificam-se os resultados.

Por hora foi útil. A mutação da praga combatida, contudo, obriga a constante busca dos remédios. Nada é estanque, nada é definitivo. Herculeamente se persiste. Novas misturas de vontades, novos calmantes de desejos, novos escapes de paixões. Fórmulas que não suprimem o vírus, mas retardam sua atividade. Ele volta a calcinar.

A ciência já não é mais útil. Busca-se a filosofia, e uma carruagem forte o suficiente. Possivelmente só os pássaros selvagens poderiam vir em socorro.

Neste novo mundo, ao lado da Rosa, limpando vulcões, percebe-se que a cura foi dita há muito a Alcibíades.

Celebrai a morte loquaz da farsa coesa da criatura eminente:

Conheço-me a todos.

Copyright © 2005 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Pendendo da Árvore

Amadureço em prosa, pois não sei faze-lo em versos. Falta-me a musicalidade. Embora por óbvio lhes compreenda a métrica, nunca soube diferenciar um dó de um mi.

Talvez seja tudo culpa de Sininho. Não me deu pó do pirlimpimpim suficiente para que pudesse cantar. Só o necessário para poder me enxergar com os olhos de Peter.

Estive na Terra do Nunca. Lembrei da época em que enxergava sabres em pedaços de pau. Gloriosas guerras em pequenos embates entre maltrapilhos. E vi que cresci.

Mas, diferente de Wendy, que conseguiu o paralelo ideal entre os dois mundos, cresci como se cresce hoje, ou sempre se cresceu. Achando que os amores imortais só são eternos enquanto duram, que os amigos sempre serão amigos, não importando a distância e que o trabalho enobrece o homem.

E então vem Peter e sussurra nos meus ouvidos. Fala que os amores serão eternos, não importando quantos deles eu tenha na vida. Que meus amigos sempre serão meus amigos, mas de que isso vale se eu não brinco com eles. Que o trabalho é uma forma de se manter vivo e não um motivo para o qual se vive.

Mostra-me que a segurança da vida adulta não é nada senão uma grande máscara que se monta para esconder o frio da barriga, as noites de choro, o sonho com os desejos.

Mas como confiar em alguém que escolhe estar estacionado?! A vida deve ser vivida mas os acontecimentos precisam servir para algo e, alfim, a escolha de como se absorve a vida é dos donos dos acontecimentos.

Ainda, por que permanecer verde e abrir mão do néctar adocicado se é ele que chama atenção? Das cores do amadurecimento? Das festas da colheita?

Sem ação, tento socorrer-me em Wendy que, tranqüila, salva-me: entenda que o amadurecimento é o último estádio antes da podridão, a sabedoria reside na ciência de onde parar.

Copyright © 2005 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reserva

Devaneios Vestibulares

Vivemos numa época de resenhas, não de filosofias. O conteúdo do que se diz tornou-se menos importante que sua contextualização. Isso faz do verdadeiro autor não aquele que busca pela correta aplicação da estrutura sintática ao tema pretendido, mas sim aquele esmiúça e delimita sua obra. Mesmo o garimpo morfológico do léxico, necessário às insurgências pretéritas, perdeu seu lugar para os remoques diretos. Talvez a falta do medo tenha causado tal apatia lingüística. E depois se diz que a censura foi no todo inútil!

Ora, o vernáculo não é um fim, é um meio, embora completo em si mesmo. Um meio porque dá vida à idéia. Completo pois, por sua própria natureza, deve prescindir de explicações.

A modernidade, no entanto, acelerou o ritmo cardíaco, em detrimento de outros. Morre-se mais de infarto ao mesmo tempo em que se deixou de pensar. Não se faz mais refeições demoradas, que foram substituídas por idéias prontas para se deglutir.

Assim, rendo-me, ao mesmo tempo em que me desculpo pela pilhéria. Sou, conceitualmente, contra qualquer tipo de imposição e, portanto, declino da capacidade de usar o puro vernáculo, e explico-me.

Sempre em prol da objetividade, ainda que indireta, sou praticamente um médium, encarno os santos e vivo seus milagres. Usar uma pessoa diversa daquela que incorpora o ego me cansa. Prefiro relatar experiências próprias, ainda que em comodato, pois, para o bem ou para o mal, me serviram. Assim, merda aos olímpicos!, uma vez que nem só os atores têm essas prerrogativas.

Copyright © 2005 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados

Escreva!!!

Se é para ter um blog (também) entao vamos lá...

Escreva!!! Já me usaram esse verbo assim conjugado, na terceira pessoa do singular do imperativo afirmativo, algumas dúzias de vezes.

Esquecem-se, contudo, meus mandatários que escrever, para uma alma como a minha, não pode ser transitivo direto. Sou inconstante e complexo. Talvez por isso os verbos se apliquem mais a mim quando bitransitivos. Não me basta a ação...

Movimento sem conteúdo e destinação é desejo, entendido como a vontade sem objeto e mira, e, assim, impraticável. Sonho!

Não que sonhar não seja fundamental. Não disse o poeta “sonho, logo existo”? Mas que seria essa existência mais do que uma vida alienada de propósito.

Desejar é antes um meio, assim como a escrita, para um fim. Não me basta o tirocínio mental para fazer os dedos vomitarem palavras sem que as mesmas não tenham o condão de discutir e inflamar alguém que, supostamente, venha a lê-las. Assim como não me apetece a idéia de que meus devaneios oníricos sejam, para sempre, unicamente isso, sonhos.

Aos que me ordenam incito ao complemento da sentença. Dêem ao verbo os seus complementos. Mesmo porque todo verbo deveria ser transitivo direto e indireto. Com exceção de “amar” talvez...

Copyright © 2005 Lawrence Wengerkiewicz Bordignon

Todos os direitos reservados